凡人一拳打上去，力道是死的；但如果拳劲能跟着灵气的波动一起震颤，把那层灵光当成水面，用暗劲破开呢？
能打。
但只有一次机会。
“小子，你那套通背拳，跟凡间的长拳不一样。”
老刘头吐出一口旱烟，白色的烟雾在柴房里散开，“凡人练拳，练的是皮肉筋骨，求的是一股子刚猛。你练拳的时候，屋里的灰尘不往外飞，反倒往里吸。这是内家暗劲，能隔着肚皮震碎猪下水。”
“强身健体罢了。”陈通说。
老刘头自嘲地笑了笑，没戳破。
他活到这个岁数，知道什么该问，什么该烂在肚子里。
他从床底下拖出一个锈迹斑斑的铁盒子，盖子上连把锁都没有，用一根麻绳死死捆着。
解开绳子，盒子里没有金银，也没有灵石，只有一叠发黄、发脆的草纸。
每一张纸上都用歪歪扭扭的字迹写着名字，有的名字后面打了个叉，有的则被墨水涂得漆黑。
“这是什么？”陈通问。
“账。”
老刘头干枯的手指抚摸着那些纸页，“三十年来，在这杂役院里死掉的、残掉的、莫名其妙不见了的杂役，一共四百一十二个。有的是因为送水慢了被仙师一巴掌打碎了天灵盖，有的是去后山采药喂了妖兽，还有的是被内门的管事抓去试了新炼的毒丹。宗门不记这些人的名字，他们的名牌直接扔进炉子里烧掉。但我记着。”
老刘头把铁盒子往前推了推：“这上面有三十七个名字，是死在刘峰和张狂手里的。刚才，我把张狂的名字划掉了。”
陈通看着那叠厚厚的纸，半晌，伸出手，在桌面上轻轻敲了敲。
“刘叔，这账本沉了点。”
“凡人的命，在山上不值钱，连一颗下品灵石都换不来。”
老刘头把铁盒子重新捆好，塞回床底，动作很慢，像是卸下了什么重担，“可活人总得有个念想。我老了，骨头缝里都是风湿，这辈子是下不下山了。我留着这双眼，帮你盯着外面的风吹草动。执事堂那帮小崽子，哪天什么时候巡山，哪个地方是神识扫不到的死角，我清楚。”
陈通看着老刘头。
这个在杂役院扫了三十年地的老头，背弓得像一弯虾，平日里见了外门弟子恨不得把脑袋贴在裤裆里。
可现在，那双浑浊的眼里，却亮得有些烫人。
“刘峰的右手受过伤。”陈通突然开口。
老刘头一愣。
“上个月，他来杂役院催铁矿。他端茶碗的时候，右手的大拇指和食指有些不自然地内扣，这是强行冲关导致经脉受损的迹象。”
陈通的声音没有一丝起伏，像是在算账房里的死账，“他修的是木属性功法，右手掐诀的速度比正常修士慢了半拍。如果从他左侧出手，他有三成概率来不及调动护体灵光。”
老刘头死死盯着陈通，最后，咧开嘴笑了起来。
他嘴里没剩几颗牙，笑声在雨夜里听起来格外瘆人。
“好，好，好。记账的，就该这么算。”
老刘头抓起酒壶，咕咚咕咚灌了三大口，抹了抹嘴角的酒渍，“明天开始，我去执事堂外面扫大院。刘峰要是有什么动静，我回来在门口的井台上搁一头大蒜。一头大蒜，就是他一个人；要是带了旁人，我就搁一碗清水。”
“有劳刘叔。”陈通抱了抱拳。
“少来这套读书人的礼数。”
老刘头摆摆手，提着常皮酒壶站起身，摇摇晃晃地往门外走。
走到门口，他停下脚，没回头，“小子，仙人不是神。刀子捅进脖子里，一样喷血；拳头砸碎了丹田，一样是废人。别把自己当凡人，也别把他们当神仙。”
“下次杀人，记得叫我放风。我老了，但眼睛还没瞎。”
木门再次关上，带起一阵冷风，吹得油灯的火苗剧烈地晃动了几下。
陈通一个人坐在黑暗里。
他伸出右手，五指缓缓握拢。
掌心里的古玉散发出淡淡的青芒，一缕缕微弱的气血在皮肉下如水银般游走。
暗劲在指节间积蓄，发出极其轻微的“啪啪”声，像是有什么东西在骨头里炸开。
他翻开自己的账本，在【刘峰】那个名字下面，重重地画了一个圈。