“阿史那社尔的主力在长城以北三百里的草原上，骑兵七八万，号称十五万，没有南下，好像在等什么。”
“等什么？”赵老根问。
斥候摇头道：“不知道。”
李默看着舆图，舆图上画着长城以北的草原和山川。
阿史那社尔的主力在长城以北三百里的草原上，不前不后，不进不退，像是在等一个时机。
他在等李默翻过长城。
过了长城，就是草原。骑兵在草原上跟骑兵作战，来去如风，进退自如。
而他手上的兵以步兵为主。
但李默不在乎，草原也好，山地也好，对他来说都一样。
他把舆图卷好，站起来。
“今夜在长城脚下扎营，明日一早，出长城。”
赵老根抱拳应了一声，转身出去传令。
大军在长城脚下扎了营。
帐篷一顶挨着一顶，绵延数里，篝火一堆一堆地点起来，把半边天都映红了。
士兵们围在篝火旁边，烤着干粮，喝着热水，小声说着话。
有人说明天就要出长城了，打突厥人去，有人说不知道能不能活着回来，有人说他答应了媳妇打完仗就回家，有人说他媳妇还不知道他出来打仗了。
这些声音很低，在夜风中若有若无。
李默坐在营地边缘的一块石头上，背对着长城，面对着南方的夜空，星星密密麻麻地铺在天幕上，像洒了一把碎银子。
他看着南方的天空，想起了黄山村。
想起了福宝的小揪揪，想起了平安腰上的两把木剑，想起了柳含烟站在厨房门口的样子。
明天他要去打突厥了，打完就回家。
他闭上眼睛。
三月十二，卯时。
长城脚下。
大军整装待发，七千多人列队在长城南侧，排成几列长排。
骑兵在前，步兵在后，旗帜在晨风中猎猎展开。
李默把手按在冰冷的城墙上，城砖粗糙，刻满了岁月的痕迹，有些砖上还刻着字，是当年修筑长城的士兵留下的，名字，日期，籍贯，歪歪扭扭的，像小孩子写的。
他沿着长城走了一段，在一段坍塌的城墙前停下来。
墙塌了一人多宽的口子，碎石散了一地，杂草从缝隙里长出来，在晨风中摇曳。
李默从缺口走了出去。
靴子踩在长城北侧的草地上，草是新长的，嫩绿嫩绿的，沾着露水。
他站在草原上，转了个身，面朝北方。
晨风吹过来，带着草原上的气息，泥土和青草的味道，还有一丝铁锈味。
远方的天际线上，似乎有什么东西在动，黑压压一片。
那不是云，是突厥人的旌旗。
李默拔出背上的大刀。刀锋在晨光中一闪，寒光刺破晨雾。
“出击...”他的声音不大，但每个人都能清清楚楚地听到。
身后的骑兵策马冲出了缺口，马蹄声在草原上回荡，像擂鼓，沉闷而有力。
步兵紧随其后，脚步声汇成一片，像涛声。
七千人的队伍从缺口涌出，在长城北侧的草原上展开，旗帜在晨风中飘扬。
北方，突厥人的旌旗越来越近，号角声呜呜咽咽地传来，像狼嗥。
两个庞大的军队在草原上相向而行。
李默骑在黑马上，走在队伍最前面，大刀在手中紧握，锤头在马鞍两侧轻轻晃荡。
他看着北方那些越来越近的旌旗，心里却很平静。
这种平静不是因为不在乎，是因为他脑子里已经在想接下来该怎么打了。
七千人对七八万人，在开阔的草原上正面交锋，没有城池可以依托，没有地形可以借势。
他必须在突厥人的弓箭手发挥作用之前冲进他们的阵中，必须在突厥人的骑兵完成包抄之前打乱他们的阵型。
晨雾已经散了，草原在阳光下像一片无边无际的绿色海洋。
两队人马越来越近，越来越近，已经能看到对方前排士兵的脸了。
李默把大刀插回背上的刀鞘，弯腰从马鞍两侧提起那两柄擂鼓瓮金锤。
锤头沉甸甸的，在阳光下泛着乌金色的光泽。
他双腿一夹马腹。黑马嘶鸣了一声，前蹄扬起，在晨光中划了一道弧线，然后猛地冲了出去。
马蹄翻飞，四蹄离地，黑马像一支离弦的箭，朝着突厥人的军阵疾驰而去。
七千人的队伍跟在后面，骑兵的刀在阳光下闪着光，步兵的长矛如林。
草原上的风更大了，吹得旌旗啪啪作响，吹得李默的衣角猎猎飞扬。
他一个人冲在最前面。对面是七八万人。